Revoloteando

¿ Feliz día de la mujer?

2012-03-08T11:30:00.004+01:00

No tenía pensado escribir sobre este tema, la verdad.

Sin embargo hoy me he levantado y me han comenzado a pitar los oidos, rechinar los dientes y chirriar la conciencia. Y es que no alcanzo a comprender que un asunto tan serio, tan importante y tan cargado de simbolismo se convierta en una excusa para escribir posts facilones o enviarse postalitas chorras por Facebook, como si fuera un día de los enamorados para nosotras mismas.

No, no lo entiendo. No me llega la sesera, no me encaja, ni tan siquiera me gusta. Asisto pasmada, atóntita e incluso mosqueada, a un ir y venir de felicitaciones exaltadas, exclamaciones jubilosas y corazones pastelosos entre mujeres del primer mundo como si hoy fuese el cumpleaños de cada una de nosotras.

Stop, deteneos un momento, princesas. No va de eso la cosa. Tu felicitación no me alegra el día, la enhorabuena del compañero de trabajo no me congratula, no, en serio, no. Ni a mí, ni a ninguna de esos cientos de miles de mujeres que pasan por delante todos los días y a pesar de su sonrisa, por dentro llevan el alma rota y cansada.

Ellas no se felicitan por redes sociales, no tienen ni tiempo, ni ganas. Ellas han sido violadas, maltratadas, humilladas por abortar, infravaloradas en su puesto laboral, denostadas por dar de mamar. ¿ Las conoceís? Yo tampoco, pero seguro que hay alguna enfrente de nosotras. Intentad felicitadlas, ¿ podríais? Yo no.

Vayamos un poco más lejos, donde no vive internet pero el suelo está plagado de mujeres lapidadas, las cabañas abarrotadas de gritos de mujeres mutiladas por la ablación, escuelas vacías de jolgorio infantil femenino porque a las niñas no se las permite aprender, los prostíbulos llenos de adolescentes que son mera mercancía, y donde las fiestas nupciales muestran a una novia a la que han obligado a casarse.

Todas y cada una de ellas son invisibles, ninguna tiene voz, ninguna tiene voto, ninguna de ellas decide y sin que ninguna de ellas tengo ni puñetera idea de qué narices es el "Feliz día de la mujer".

Por ellas, por todas ellas, por cada mujer que cada día pasa a tu lado y no sabes qué puede llevar en su mochila, por todas, por tí: Hoy no felicites, reivindica.

Marianela

2012-03-03T12:06:00.003+01:00

Marianela tejía cuentos.

Hilvanaba historias en las comisuras de su alma, como nadie más sabía hacerlo. Amanecía un día sí, y otro también, con los ojos vueltos hacia dentro de tanto leerse a si a misma en los infinitos tic tacs del duermevela de sus noches.

No comía, no bebía, no hacía de vientre, y a veces ni respiraba. Dedicaba cada instante perdido del día a destriparse una y mil veces buscando finales perfectos. Cosía y descosía al antojo de sus instintos, retales de fábulas de texturas maravillosas que nunca llegaban a cuajar.

Así fue como Marianela comenzó a enfermar. Con cada sístole pasional se arrancaba una docena de palabras que quedaban cercenadas por la mitad a la llamada de cada racional diástole, de tal manera que la sangre se le fue pudriendo. A la par, siempre que inspiraba era capaz de pasar horas cubriendo hojas amarillas de pequeñas culebrillas de tinta llenas de magia. Era inútil, siempre que expiraba se le vertía el tintero de la imaginación perdida y emborronaba casi todas sus cuartillas, de tal manera que el aliento se le fue secando.
Hasta tal punto se le hizo humano lo divino, que le dio por vomitar párrafos, sonetos, partituras y oraciones, cada vez que abría la boca. No quedó más remedio que purgarla. Se resistió más de mil veces, y otras tantas la ataron a la pata de la cama, no quedaron satisfechos hasta que la última de las mil gotas del brebaje hubo pasado por su garganta, de tal manera que se le pegaron las tripas.

Entonces, y sólo entonces, ya podrida, seca y pegada por dentro, Marianela pudo por fin desprenderse de sí misma y trazar un final. Lástima que fuese el suyo.

Y ahí anda, revuelta y con el estómago lleno de peladuras de uñas, penando en el limbo de los muertos imposibles, sin poder asumir, que después de desperdiciar su vida buscando cuentos con final, al apagarse por dentro hizo de sí misma en el pueblo, una leyenda infinita.

** Una vez más, el payaso sembró la semillita de la inspiración. Gracias :*

Inciando cuenta atrás para la catársis...

2012-02-29T14:11:00.001+01:00

Subes y bajas. Y vuelves a subir y a bajar. Y el peldaño de subida se vuelve gigante y el de bajada una pendiente deslizante y sin fin.

Un día, y otro día, y otro día más, y todavía otro más en el que te conviertes en Penélope tejiendo un laborioso bucle infinito.

Perfeccionas tu labor, te mecanizas, llegas a centrifugados y exprimidos de una velocidad sin par, sin sentido, sin pausa, sin vida.

Buscas el interruptor, el maldito, el jodido, el infame interruptor y no lo encuentras. Ciega y ebria de dolor y de miseria, saltas para atrapar el pequeño rayo de luz que quiere abrirse paso entre las grietas de tu podrido cerebro.

Se te escapa una vez más entre los dedos, te colapsas, te inundas, te desmembras y pides auxilio en un grito sordo y mudo.

¡Basta! ¡Basta! ¡Basta!

Hoy le he puesto a mi parálisis fecha de caducidad.

Nudismo mortal

2012-02-16T18:15:00.003+01:00

Salió a la calle desnuda. Se le olvidó ponerse la ropa.

Al denso tráfico mañanero de su calle, le dio un síncope.

Cuatro o cinco escaparates sufrieron luxaciones a manos de cogotes desplomados.

Varias ancianas murieron en el acto presas de un suicidio de himen antiguo. Al mismo tiempo algunos octogenarios se convertían en polvo en un suspiro de juventud olvidada recién encontrada, y perdida al mismo tiempo.

Alguien cayó desde el tejado, pero nadie escuchó el grito ahogado de un pulso frenético precipitándose al vacío.

Se incendió el quiosco de prensa de la esquina preso de un súbito ardor inflamable, que sufrieron los puntuales compradores compulsivos del diario La Razón.

Y mientras ella asistía perpleja y ajena, a aquel peculiar espectáculo de malabarismo de tránsitos…

…arriba, en el cuarto derecha, su marido, empleado del mes de Seguros de Vida S.A., se frotaba las manos una vez más, mientras metía en el cajón de la cómoda, sus pastillas de colores para la memoria.

Blogborina...

2012-02-13T13:34:00.004+01:00

Hoy voy a escribirme un post diferente con un estilo distinto. Hoy voy a hablaros un poquito de mí, de una parte de mí, de una de mis otras vidas. Y digo otras vidas, como podría decir otros mundos.

Y es que jamás me he conformado con pisar sólo este planeta, siempre he necesitado más. Para lo bueno y lo malo que conforma este mi extraño puzle personal, en cada poro de mi piel ha habido una ventana hacia lugares inventados y soñados que han hecho de mí, ciudadana de mil y un universos distintos.

Pues en uno de esos universos paralelos vive quien escribe hoy: Blogborina.

Blogborina no es una chica cualquiera, no, no señor. No hace bailes de salón, ni tiene tutú. Hace mucho que no pisa una discoteca y nunca se conforma con seguir los pasos que otros dictan.

Blogborina esconde sus oídos del mundo exterior, los tapa con esa canción del día que le apetece escuchar y Blogborina vuela, se abre las venas y explota en cien mil millones de tonalidades de color diferentes.

Blogborina es capaz de salir de su propio cuerpo y verse conformando las coreografías más disparatadas allá por donde pasa.

Blogborina no baila, lo vive, lo siente, le hace el amor a la canción una y otra vez hasta que ya no puede más.

Y a cada nota, la gente desaparece, el día se vuelve más claro y azul. Ella camina, la gente se gira, porque la ven mover la cabeza alegremente mientras chasquea sus dedos, pero por supuesto a Blogborina se la pela.

Blogborina sabe bailar sentada, mientras teclea al ritmo de latidos musicales, y es capaz de ver aparecer una bola de discoteca brillante encima de su cabeza, que destella por toda la habitación. Blogborina es poderosa, es preciosa, y tiene la facultad de crecer y adelgazar a cada nota. Engulle el mundo en cada paso, y es una contorsionista consumada.

Blogborina, es feliz, su propio baile la hace feliz.

Hoy voy a cerrar fuertemente los ojos y pedir un deseo al viento. Que las ventanas a mis otros mundos pequeños, fríos y oscuros, se cierren por una buena temporada y Blogborina se quede aquí conmigo, si puede ser para siempre.

Y es que adoro profundamente a Blogborina, y cuanto más está conmigo, más me gusto yo. :)

**Publicado sin releer, desconyuntando los hombros y al ritmo de:

Y de: (Ultimamente ambas me hacen implosionar)

Es el primer año que no escribo sobre San Valentín. Los lectores más recientes siempre pueden rescatar: Si Cupido era ciego, San Valentín era tuerto... ;)

Volar

2012-02-09T11:28:00.001+01:00

No quiero que me prestes tus alas, tan sólo quiero aprender a volar, otra vez, como antes.

Volar sin miedo a caer, porque cuando vuelas, como todo aquel que ha volado alguna vez sabe, jamás te caes.

Volar sin rumbo para encontrar el rumbo una vez más, porque como todo aquel que ha volado alguna vez sabe, si vuelas hacia ninguna parte encuentras el camino.

Volar sola para tener compañía, porque como todo aquel que ha volado alguna vez sabe, que sabiendo volar solo te abandona la soledad.

Volar libre para ser libre, porque como todo aquel que ha volado alguna vez sabe, no hay mayor libertad que volar sin despegar los pies del suelo.

Y tú, ¿has volado alguna vez?

Chica Obediente

2012-02-03T16:40:00.003+01:00

Mariam era una chica obediente ya desde muy pequeña. Simple y apocada, se acostumbró a seguir los consejos que le iban brindando por la vida.

Si quieres tener salud, debes comértelo todo- le dijo su abuela.

Si quieres triunfar en la vida, debes abrirte- le dijo su madre.

Si quieres ser aceptada, debes ser flexible- le dijo su padre.

Hizo de esas máximas su vida, las cumplió a rajatabla y se hizo a sí misma.
Eso sí, perdió su nombre por el camino para lograr el éxito y el reconocimiento:
Hoy se llama Lucinda Pedrusco, y acaba de ganar su tercer AVN en el mundo del porno.

Del cariño a la decepción sólo hay un paso

2012-01-30T14:04:00.002+01:00

En la vida tiendes manos, tropiezas y te muerdes la lengua. Es muy largo el viaje y el corazón muy rápido para hacerlo siempre todo bien.

Y juegas, y apuestas, das lo perdido por ganado, y vuelves una y otra vez a rodar en la ruleta de la supervivencia. Pones toda la carne en el asador, abres tu puerta de par en par, te sumerges en el mar de la confianza, das demasiado por supuesto y una vez más te abofetean.

No está demás equivocarse, pero siempre estará de menos que el orgullo y la soberbia superen al cariño y a la decencia.

Una vez más se cierran puertas, y quizá lo mejor será tirar la llave. A veces vale más un pequeño apartamento cálido y confortable, que una enorme mansión llena de imbéciles.

Al otro lado del Reino de Corazones

2012-01-20T14:38:00.005+01:00

Alicia bajó a la plaza, se abrió la blusa azul de par en par mostrando su nívea desnudez al mundo, y gritó desesperada:

¡¡ Cómeme!!

Y sin dar opción a respuesta subió cuesta arriba su delantal dejando a la vista sus muslos, y murmuró:

Bébeme.

Un señor que pasaba por allí no pudo más que acertar a quitarse el sombrero en sutil reverencia. Un fumador de pipa recién salido del estanco, perdió el norte. Al pollero se le descolgó la mandíbula contra el mostrador y rompió un huevo. Un par de mellizos adolescentes se maravillaron de tal forma, que intercambiaron su identidad para siempre sin darse cuenta.

Fue tal el cúmulo de despropósitos que hicieron ebullición en plena calle, a plena luz del día y en apenas un minuto, que una manada furiosa de gordas damas, guardianas de la reputación y las buenas costumbres, salieron de sus casas, rodillo en mano, pidiendo la cabeza de aquella loca rubia e impúdica.

Llegó un pelotón de hombres uniformados con paso militar, y se la llevaron en volandas de allí hecha un mar de lágrimas.

Y mientras la calle se inundaba a su paso de una desesperación húmeda y salada, ella se iba haciendo cada vez más y más pequeña mientras blasfemaba: ¡¡ Yo sólo quería sentirme maravillosa!!

Al oír los gritos, su marido se asomó a la ventana y absorbió la estampa. Una sonrisa inmensa se le escapó de entre el bigote. Bajó tragándose los escalones de tres en tres, justo para ver como el furgón se la llevaba camino del destierro.

Una vez más, como siempre, llegó tarde.

Frío, frío

2012-01-15T19:20:00.001+01:00

Tengo frío, y me tirita el pulso, la papada y las ideas.

Me castañetean las bragas, el refajo, las ganas y la pupila derecha.

La piel se me hace escarcha y la celulitis glaciar.

Tiemblo y vibro en un puritito suspirar gélido.

Cuatro capas de lycra, algodón, forro polar y lana no bastan.
Hasta que llegas tú, me besas y se me cubre el alma de verano para poder volver a escribir.

♫ Ropo pom pom ropo pom pom ♫

2011-12-21T19:26:00.006+01:00

Dicen que mañana me tocará un gordo.

Me cuentan que tengo que ponerme en bolas en un árbol en el salón.

No sé que hablan de que arme un belén con una virgen rodeada de pajas.

Y que si me prepare para una mesa donde me van a comer la almeja un par de besugos que me freirán a polvorones.

No entiendo nada, pero vale, me adapto, soy viciosilla, está bien. Pero de eso de que me meta en uno de los cuartos con 31, para que me den 12 badajadas a mala uva…

¡No! ¡Por ahí no paso!

Le decían, cabecita loca...

2011-12-16T13:41:00.002+01:00

Se me rompió la cabeza como un huevo, y con gran estruendo comenzaron a desparramarse sueños imposibles, ilusiones perdidas, bailes en tecnicolor, apuestas dobles contra sencillo que siempre perdí, tres quintales de magia acumulada, preocupaciones en forma de martillo, cuarto y mitad de coraje y ganas, y otro cuarto y mitad de cobardía y desdichas.

No me quedó otra, tuve que ir a urgencias. Cuando relaté mis síntomas intentaron a toda prisa hacerme un Tac. Me negué, me resistí e insistí en que sólo necesitaba cien puntos de sutura de cariño.

Me ingresaron en el ala siquiátrica. Y allí sigo.

A propósito de nada...

2011-12-12T15:59:00.004+01:00

Cuando dormía era inmensamente más feliz que cuando estaba despierta. Así que una noche cualquiera decidió no despertar jamás y pasar el resto de su vida soñando. 27 comprimidos después caía en un sueño profundo y denso que la abrazó con fuerza y la firme intención de no soltarla nunca más. A las 23:52 su corazón dejó de latir. Un minuto más tarde su mente dejó de soñar.

Y así se fue, sin haber previsto que para soñar hay que vivir, y simplemente si te olvidas de vivir te mueres.

Futuro incierto...

2011-11-20T20:39:00.005+01:00

Ahí van. Con el pasaporte bajo el brazo, el hatillo a la espalda y el destierro en la mirada. Mirádlos bien por última vez: Son nuestros derechos fundamentales....

El secreto estaba ahí, el payaso lo recogió para mí.

2011-10-22T21:49:00.004+02:00

Dale un respiro a tus ganas de vivir. Déjate el pelo suelto mientras ruedas por la alfombra.

Rásgate las vestiduras con las viejas tijeras de la abuela, y manda al cuerno el puzzle que lleva años manteniendo tu culo pegado al taburete.

Deshazte de esos brebajes que a cada trago vuelven pequeña tu esencia, y de esas pastas que a cada mordisco hacen más grande tu cintura del espejo.

Tira del tapón del desagüe mientras te haces un largo en la bañera después de haberte masturbado con la inquina del rencor.

Vomita el recuerdo de lo que no es eterno y dale carpetazo al otoño de tu estómago.

No hagas caso de esas voces, que son una. Tápate los oidos y abre los ojos. Abre tu mente y abre tu vida, enfila dos mil pasos cuesta arriba en la Gran Vía.

Entre un millón de personas eres tú. No lo olvides.

** Gracias payaso de las manos frías y mirada azul. Tú ya sabes por qué **

Sol tiende a infinito en el 15-O

2011-10-16T10:55:00.004+02:00

Ayer fuimos cientos de miles.

Salimos de casa indignados y volvimos ilusionados.

Ellos tienen el poder y las armas, nosotros la razón y las ganas.

Luchamos por los derechos, la justicia y un futuro para los más pequeños.

Ayer fuimos cientos de miles, ya no estamos soñando, estamos comenzando a hacer realidad nuestros sueños.

Por y Para Eva

2011-09-27T15:29:00.011+02:00

Me sonríe a todo color a través de la pantalla, y me atraviesa el alma, el corazón y la conciencia.

No la conocí, y no la podré conocer, aunque quisiera. Ella hace una semana que me robó el corazón, en abril hizo un año que le robaron la vida.

Y aquí es cuando las palabras comienzan a sobrar, del mismo modo que solas y peligrosas insisten en salir. Porque es una historia triste, con un final demoledor, pero debe ser contada, porque una niña inmensamente feliz a la que hacen partir antes de tiempo, merece un recuerdo bonito a pesar de que las tripas se retuerzan a veces en un inmenso nudo de congoja.

Se llama Eva, siempre tendrá cuatro años, sonríe eternamente y provoca recuerdos dulces en todos aquellos que la conocieron. Vive en la ciudad de cristal, y si miras atentamente, su reflejo corre por los ventanales de las galerías del puerto.

Mañana sus padres no podrán ir a jugar con ella. Tendrán que vestirse de valor, e ir a enfrentarse con aquellos que la obligaron a dormirse para siempre, sin darle apenas opción.

Mañana, todos aquellos que tuvieron la maravillosa oportunidad de conocerla, acudirán a apoyar a sus padres, a romperse la voz y el pecho, para intentar que quienes dejaron a un ángel por el camino, no sean capaces de levantar la cara al cielo nunca más.

Mañana será el primero de muchos días, donde los juegos con Eva serán sustituidos por una lucha sin cuartel y con uñas y dientes, por hacerle justicia a Eva.

Aquí, desde este pequeño blog de relatos locos, cambio la historia que hoy tocaba, por un pedacito de la historia de Eva, para que toque con sus manitas un poquito el corazón de todos, para ayudar a sus padres a que algo tan dulce no se olvide jamás, y sobre todo para arañar un poquito las conciencias y reunir apoyos en una lucha, que hoy es de Raúl y Paula, pero podría ser la de cualquiera.

Un niño, es lo más preciado y valioso que jamás podremos llegar a tener, que las manos de quienes los toquen estén inmaculadas. Por eso, mañana, y los días que vengan, alcemos nuestra voz, nuestra alma o nuestro corazón en unión con sus padres….Por EVA.

*No conocí a Eva, no tuve esa suerte. Sí a sus padres y a mucha gente que la quería. Los perdí en el tiempo y la distancia de la vida, y hace poco la historia de su niña llegó hasta mí de forma demoledora. Hace días que me acompaña, y ni ella, ni su entorno, jamás será consciente de lo que esta pequeña me está ayudando con un tema mío muy personal que llevo muy dentro.

Si habéis llegado hasta aquí, y queréis saber la crudeza de la historia de Eva, lo que pasó, por qué luchan sus padres y de qué manera se les puede apoyar. Os pongo aquí debajo los enlaces correspondientes. Gracias.

http://www.facebook.com/pages/Por-Eva/238636886186998?sk=info

http://www.facebook.com/event.php?eid=151427421616636

Las Bragas

2011-09-22T13:57:00.002+02:00

Hace una mañana estupenda, un día otoñal perfecto, de esos que no sabes que ponerte, porque hace tanto calor como en julio pero si pillas un buen trozo de sombra igual al día siguiente te levantas con un constipado del copón.

Así que sales a la calle con ese vestidito negro primaveral, con escote, tirantes y un estampado de flores tropical. La tela es fina, con caída, suave y ligera. Una Rebequita a juego y manoletinas del mismo color. Por supuesto la ropa interior: negra.

Aunque una sea poco dada a ese color en sus interioridades, toda mujer que se precie ha de tener al menos un sujetador negro y unas bragas del mismo color (en realidad mejor dos o tres bragas, pero aquel día tenía prisa y en el primark poca selección, así que en mi colorido cajón lencero sólo hay un par de tristes bragas negras con su alegre puntilla blanca y su lacito). Y ha de tener por imperativo casi legal un conjunto de esas características porque siempre cabe la no tan remota posibilidad de que a una le dé un desmayo en la calle, o pase un autobús a mil por hora y su falda se convierta en la de la Tentación vive arriba, y las bragas por arte de magia se hagan visibles y éstas no vayan a juego, cosa que sería ipso facto pecado mortal.

El caso es que sales a la calle con ese vestidito negro primaveral y floral, con sus braguitas negras debajo, y enfilas la cuesta que lleva al centro, y todo es perfecto. Los pájaros cantan, las nubes se levantan, no cae ningún chaparrón y el vuelo del vestido ondea al viento a la perfección. Pero hete aquí que una extraña sensación comienza a apoderarse de tus caderas.

¡Las bragas resbalan! ¡Resbalan vertiginosamente!

Miro alrededor, evidentemente nadie lo ha notado, pero la incomodidad se apodera de mí. A cada paso bajan y bajan un poquito más. El airecillo fresco de la mañana sube por debajo de mi falda y amenaza con colarse por mi raja del culo, que aunque nadie la vea está expuesta a la intemperie. Eso en la parte trasera, en la frontal no me atrevo a entrar en detalles.

Y pasito a pasito sufro por llegar a mi cita, y zancada a zancada comienza mi baile de san vito: pierna derecha, tiramos de la goma de la braga de la parte izquierda, pierna izquierda, tiramos de la goma de la braga de la parte derecha, apuro el paso, tiramos de toda la inmensa parte de la goma de la braga de la parte del culo….. No funciona. Sudo. Me desespero.

Ya sin pudor, como el vestido es corto, meto las manos por debajo y tiro de las bragas sin piedad. ¿Veis?, al final el destino ha querido que se vean las dichosas bragas, bueno y la celulitis. Menos mal que ayer me depilé y nadie ha sufrido un infarto por ver un fox terrier bajo mis faldas.

Menudo panorama, con las manos por debajo del refajo, el vestido ni subido ni bajado, y las bragas erre que erre. Es una lucha demasiado encarnizada, trabajosa en demasía, tengo agujetas en los antebrazos y el desodorante sobaquero ya ha amenazado con huir y no volver.

Me rindo, sí me rendí. A mitad de camino comprendí, que total si mi cita era con el ginecólogo, llegar con las bragas por los tobillos en realidad, era tener medio trabajo hecho.

Uno de aquellos mis príncipes de aquellos mis cuentos..

2011-09-17T15:02:00.001+02:00

Hace miles de años, cuando las hombreras y los pantalones pesqueros estaban de moda…

Un momento. Ahora que lo pienso: visualizo alguna foto de por aquel entonces y recuerdo un enorme jersey de punto verde botella con rombos, y un vaquero lavado a la piedra informe que terminaba abruptamente antes de llegar a los tobillos, y unos hombros tan descomunales que un buitre leonado podría haberse posado en uno de ellos con total facilidad. Todo ello coronado, por supuesto, por una permanente extra quemada y un lazo de moaré pegado en lo más alto (que en mi caso jamás pasó del metro cincuenta y nueve). Sí, sin quererlo inventamos un look femenino que ahora resultaría imposible: un híbrido entre Mr. Bean y un fornido jugador de fútbol americano gay. Uf.

Pero volvamos a ese momento de la prehistoria donde un inicio de curso cualquiera me enamoré.

Era rubio, moreno de piel, de ojos vivarachos y se sentaba en la misma fila que yo. Durante tres cursos me vi avocada a las más terribles tortícolis pendiente de una mirada suya, y a ser tomada por un globo en constante desinflado debido a la gran cantidad de suspiros emanados al aire ( si lo pensamos bien, quizá parte del cambio climático tenga que ver con aquella cantidad exagerada de carbono que expulsaba por mi nariz)

Los juegos del patio dieron paso a largos paseos monotemáticos sobre el niño en cuestión. Acompañaba a mis amigas por el patio en singular levitación mientras el susodicho jugaba al balón sin prestarme ni mucha, ni poca atención. Y yo… Yo imaginaba. Yo soñaba. Yo era la Esther morenita y flaquita de Purita Campos, y él el rubio Juanito que… que… que pasaba de mí como la mierda, seamos francos. Y así fue terminando la EGB, yo medio bizca, medio boba e imaginando un beso perfecto que nunca llegó y que al final me robó un repetidor alto, feo y lleno de espinillas que fue el primer borrón de un largo historial de romanticismos mal entendidos.

Y llegó el instituto, en la otra punta de la ciudad. Llegaron amigos nuevos, pantalones nuevos de un largo correcto, aparecieron las minifaldas y el rímel al mismo tiempo que los lazos y la permanente fueron convenientemente mandados a tomar viento. Aaaaah, llegaban buenos tiempos. Bueno, realmente llegaron unos tiempos disfrazados de nuevos pero que en realidad eran los mismos hijoputillas. Sí, hubo otro rubio, y unos cuantos poemas, y cuarto y mitad de cara de boba tooooodo aquel primer año. Creo que el Medievo hubiese sido una época excelente para mí.

Retomemos, si todavía sigues leyendo, aún nos queda un pedazo para llegar a la parte interesante, no desesperes, paciencia.

En segundo llegó el terciopelo, el escote generoso (gran baza para una pechugona como yo) y los extra mini shorts, con ellos la discoteca, las copas y el subirse a un bafle a echar el resto, y claro con la moda y la desinhibición jugando a mi favor pronto también llegó todo un mundo de morreos de luz y de color. Ays.

Cada noche era un enorme abanico de posibilidades, aunque una gran parte de todas ellas la realidad ganadora era volverse a casa con una tajada triple y comiéndote los mocos en vez de un colín. Pero hubo una noche que no hace mucho recordé con nitidez…

Era sábado, estaba con mi grupo en un pub del centro copa en mano y como siempre dejándome llevar loca y sola por la música. Y al girar, en una de mis múltiples vueltas descoyuntando las caderas, unos ojos mirándome y sonriéndome a la vez, sus ojos, su sonrisa, él.

Ya no había hombreras, ni suspiros, ni balón, afortunadamente alcohol sí. Sorbí de mi pajita lentamente mientras vi que se acercaba. Sí, yo seguía siendo yo, él seguía siendo él, efectivamente hacía años que no nos veíamos y sí la vida nos iba muy bien, bla, bla, bla, bla.. ¡¡Morreo que te crió!!! Así, de improviso, de sopetón, todo aquel beso soñado en mi infancia y pre adolescencia estaba allí, atravesando mis labios, apoderándose de mi lengua y subiéndome al séptimo cielo mientras yo me ponía de puntillas.

Recogimos los abrigos y cogidos de la mano fuimos a comernos la boca por toda la ciudad. De camino a mi casa no hubo lugar donde no me besara, donde no me acariciase, donde no me hiciese sentir princesa. ( sí, ahí el Medievo y yo ya estábamos cagándola otra vez)

Y en una de las recién puestas farolas del paseo nos despedimos. Se llevó mi número y me dejó una promesa, que selló con un beso y nuestras iniciales marcadas con su llave en la base de aquella farola. Y como no, me fui a mi casa a soñar con mañana, y pasado.

Jamás llamó. No lo he vuelto a ver. Es un recuerdo lejano.

Es un recuerdo lejano que hace unos días ha aparecido en Facebook. Con nombre, apellidos y sin foto. Y ahora soy adulta, madura y responsable, pero… ¡Ojalá esté feo, calvo y soltero!

Acoso Nocturno

2011-09-02T17:16:00.005+02:00

Yo quería dormir. Necesitaba dormir. No es por gusto personal que no pueda pegar ojo hasta casi las dos de la mañana, y cuando al fin la somnolencia comienza a aparecer, es casi orgásmico el apagar la luz, arrebujarse en posición fetal con la sábana entre las piernas y disponerse a babear la almohada viscolástica con la nariz mirando hacia la derecha.

Y entonces llegó él, juguetón revolviéndose entre mis cabellos. Hasta dos y tres veces manoteé en el aire para que supiese que no estaba para fiestas. No se dio por aludido. Bajó a mis muslos para hacerme cosquillas. Sin querer perder mi billete hacia el viaje de los sueños, di palmadas a ciegas entre mis piernas. El sobeteo cesó.

Por fin, ¿por dónde iba?, ah sí, estaba a punto de entrar en el reservado de la discoteca donde Dinio estaba friendo unas hamburguesas, mientras el antiguo trío de Martes y Trece se ponía ciego a copas conversando con una anoréxica Loles León. (Sí, sí, ¿qué pasa?, cada uno sueña lo que quiere, o lo que puede) Y así, enfundada en un mono cortísimo de látex blanco, melena al viento, y una pistola de agua pertrechada en posición ángel de Charlie, fue cuando otra vez me vino a hacer la corte el mismo pesado de antes.

Venga a susurrarme al oído, venga, venga. Ya medio despierta y cabeceando como loca, solté un ¡me cago en tus muertos!, sabiendo de sobra que ya no me iba a dejar en paz.

Encendí la luz para poder mirar al sujeto a los ojos antes de matarlo. Cogí mi mejor arma de mi arsenal, y ya en pie y zapatilla en mano me dispuse a encararme con él. Ah, cabrón, ahora te escondes, da la cara hijo de Satanás, no huyas, ven.

Escudriñé cada rincón de la habitación, sacudí las cortinas, venteé las sábanas, dieron las dos y media y sentí su presencia cerca de mi oreja. Ajá, te vas a enterar. Mierda! Fallé. Paciencia, tengo tooooda la noche para acabar contigo.

Y dieron las tres, y las tres y media. Y el agotamiento hizo mella en mí. Y volví a meterme en cama, esta vez con la sábana tapándome hasta el colodrillo. Una promesa surcó mi mente antes de dormirme: Mañana compraré Raid, y te vas a cagar, mosquito de mierda!.

Calma Chicha

2011-08-28T15:46:00.003+02:00

Calma chicha. Y cuanta más calma más chicha. Y cuanto más chicha, más masa. Y cuanta más masa, mejor se pasa.

Eso dicen, yo no me lo creo. Así que aquí estoy, luchando contra la calma, la pereza y la desidia. Rellenando huecos por no quedarme callada, algo que en cierto modo me disgusta, pero no encuentro otra salida.

Tampoco veo entradas, he ahí el quid de la cuestión. Quizá una entrada llame a las demás, y acudan en manada, pero no estoy muy convencida. Creo que el experimento quedará desierto, sin resultado alguno pero con una buenísima intención.

Espero no morir en el intento, ni terminar peor que al principio, aunque mejor no es probable, al menos habré meneado un rato el intelecto y despejado alguna telaraña.

Arañaré alguna que otra visita de ustedes, respiraré sus comentarios, rozaré mis curvas a merced de sus consejos y me follaré cada palabra que me digan.

A ver si se rompe este nuevo e incómodo virgo mental, y me corro a borbotones imaginarios dejando estos espacios blancos llenos de nuevos relatos.

¡ Me cago en la astenia vacacional!

De Calor y Sexo Insípidos

2011-06-26T19:43:00.003+02:00

Calor sobre calor. Cae a plomo, denso e intenso.

Camino descalza sobre el mármol para bajar un grado más el termostato. Por el camino se me derrite primero el alma y un segundo después la goma de las bragas.

Una gota de sudor infinita me recorre la espalda dejando un reguero de tibieza efímera y eléctrica que me pone la piel de gallina. En el mismo instante que esa partícula acuosa estalla y muere entre el meridiano de mis glúteos, todo se vuelve de un furioso color rojo.

Pierdo la cabeza y la consciencia, deliro inevitablemente con un centrifugado de imágenes vertiginosas y en tecnicolor, que me asaltaron anoche justo antes de despertar. Se mezclan entre mis sesos y penetran sin piedad en mi cordura haciendo trizas y añicos todo lo que encuentran a su paso.

Y así, medio loca, con la piel ardiendo e insoportablemente excitada, caigo en espiral sobre el sofá con mis manos apretando mi entrepierna en un intento vano de soportar la presión y la opresión de un deseo inexorable que me martillea el coño.

Se cierran los ojos al mismo tiempo que se abren las piernas, la espalda se tensa, la nuca se arquea, se para el tiempo. Sobra ropa y faltan dedos.

Batalla a fuego lento, sin prisa y urgente, despedazando mis carnes para salir indemne.

Apuro el ritmo, me muerdo los labios haciéndome sangre y exprimo con tal furia mi sexo que convulsiono al instante, para caer laxa y totalmente empapada un par de segundos después.

Suena el móvil. Eres tú. Me dices que hoy tampoco vienes a cenar, que llegarás tarde, que no te espere levantada.

De repente, tengo frío.

Hubo un tiempo en el que vivir era fácil.

2011-06-16T14:36:00.004+02:00

Hubo un tiempo en que vivir era fácil.

Bastaba con llegar a casa con tu bolsa de lona raída y llena de libros heredados, sentarte en el suelo del salón y disfrutar de un trozo de pan con chocolate mientras la abeja maya volaba sin colores por el televisor.

Salías a la calle a jugar, con la imaginación por bandera y los bolsillos llenos de magia, cualquier objeto encontrado al azar tenía la maravillosa cualidad de ser lo que quisiéramos que fuese.

Y crecimos, al abrigo del respeto inculcado, y de la generosidad que veíamos en casa. Crecimos sabiendo que un pantalón de marca era un lujo, un esfuerzo para nuestros padres, pero con los estómagos siempre llenos al igual que la vieja nevera de casa de la abuela.

Llegaron los sábados con sus quinientas pesetas en el bolsillo, que nos hacían los amos del mundo, con eso podíamos disfrutar infinito: una visita al cine, una hamburguesa, a lo mejor un helado, y quizás tu primera borrachera. Y aún sobraba, siempre sobraba para algún capricho entre semana.

Supimos, nos enseñaron, que un duro valía un duro, que cuanto costaba ganarlo, y lo bien que podías usarlo si lograbas estirarlo con cabeza. E ibas a la compra con tu madre, y volvías con el carro lleno y un bucanero entre los dedos si te habías portado bien.

Tu casa era tu casa, el refugio donde siempre podías volver, donde cada domingo la abuela hacía empanada en el horno de gas, y luego entre todos lavábamos la vajilla y los cubiertos.

Fuimos niños con una infancia feliz, con una adolescencia plena, con apenas carencias, porque aunque costase en casa siempre había lo que se necesitaba, y en épocas de bonanza te sorprendían con aquello que siempre habías querido, aunque te recalcasen una y otra vez el valor de las cosas, y en aquel momento no le dieses importancia.

Tiempo después empezamos a dársela, y a dar gracias. Gracias por tener siempre comida en la mesa, y todos aquellos caprichos adolescentes que no éramos conscientes de que fuesen tan superfluos. Gracias por haber llegado a adultos con valores y las cosas claras.

Porque hoy, en los tiempos que nos toca vivir, sabemos que no estamos siendo exigentes cuando salimos a la calle a pedir lo que es justo. Porque hoy, por mucho que nos quieran convencer sabemos que usar el horno, o poner el aire acondicionado no debería ser un lujo. Porque mi casa ya no es mía, es del banco y nuestros hijos no tendrán nunca la seguridad de si podrán volver mañana a ella. Porque consideramos un atraco a mano armada el sueldo mínimo interprofesional. Porque hace mucho tiempo ya que la crisis la pagamos los mismos. Porque no nos cuela que bienestar sea tener internet, consola y teléfono móvil, porque somos lo suficientemente inteligentes para no querer ser cómplices de que a los que vienen detrás, les quieran hacer creer que por el tiempo que les ha tocado vivir, vivir ya no sea eso si no sobrevivir.

Hoy somos adultos, en un mundo con los valores y las prioridades cambiadas. Hoy somos adultos con una vida menos fácil y las ilusiones mermadas. Hoy estamos a tiempo, de pedir, exigir, luchar por una vida más justa, más humana, más decente.

Si hoy no lo hacemos, mañana tendremos la responsabilidad de explicarles a los que hoy todavía no entienden, ni deciden, que mierda de mundo les hemos dejado.

Blog interrumpido por concentraciones en Sol.

2011-05-21T13:11:00.009+02:00

Chicos, ando flojisima de ideas, la salud perjudicada y con toda la mente ocupada en la acampada de Sol.

Hacía años, muchos, que no me sentía tan efervescente como estos días.

Allí, entre el gentío, arropada por el calor humano y abrazada por miles de lemas e ideales siento correr otra vez la emoción por mis venas. Emocionada cuando veo pasar ancianos que sufrieron una guerra, señores que corrieron delante de los grises y señoras que han cambiado el carro de la compra por una pancarta, con ganas de abrazarles, besarles y darles las gracias, por abrirnos el camino ayer y acompañarnos hoy por un mañana mejor. Ilusionada cuando me rodean adolescentes imberbes que creía dormidos y gritan a todo pulmon.

Siento que estoy, que estamos, haciendo un poquito de historia, que la oportunidad que llevamos tanto tiempo pidiendo la estamos rozando con la yema de los dedos, que hoy quizá sí podemos cambiar las cosas, que podemos ser al fin realistas y pedir lo imposible. Que se nos está oyendo, que cada vez somos más, que todos somos uno y que siento una enorme alegría participando.

Ayer, fue mágico. Esperábamos una legión azul que nos dispersase. Se hizo el silencio, dieron las 12, aplaudimos y no pasó nada.

Hoy vuelvo, y mañana, PORQUE LA NOCHE QUE NO PASÓ NADA, COMENZÓ A SUCEDER TODO.

* Ésto no es un post, es una reflexión ;) *

Tardes a todo gas

2011-05-05T17:22:00.004+02:00

♫Escucha hermano la canción de la alegría, el canto alegre del que espera un nuevo día♫..

Que bella tonada lanzada así al aire, qué ritmo, que compás, que movimiento, qué arte.

Ahora un do mayor, ahora un sol sostenido, ahora un redoble de musicalidad en todo su esplendor.

Aurea cantaba, afrentaba a los tímpanos del dosel de su cama como si tal cosa, desafinaba cual gallo penetrado por un cochino jabalí, daba igual. Adoraba cantar en la sobremesa mientras se iba desperezando de sus largas siestas de pijama y orinal.

Y como era fan de la legumbre, adoradora de las bebidas carbónicas, amante del chicle y aerofágica perdida desde la tierna edad de quince años, amanecía cada tarde con la tripa superlativamente hinchada y repleta de aire, como si un fol de una gaita gallega se tratase.

Así, cada tarde, a las cinco en punto se despertaba con júbilo inusitado, mientras entonaba la letra de Mike Rivers a todo pulmón… y a todo culo.

Al fin y al cabo, Áurea en su infinita sabiduría pensaba que si un inglés flemático tomaba el té a esa hora por norma, ella flatuléncica perdida, daría un concierto con todo su instrumental de viento. No iba a ser menos.

Y al que no le guste… aire!

Ay quien maneja mi barca, que a la deriva me lleva..

2011-04-30T13:13:00.004+02:00

Había una vez un barquito chiquitito, que no podía, que no podía navegar.

Pasaron una, dos, tres, cuatro, cinco y seis horas y el camarote del fondo se llenaba cada vez un poco más. Nadie había podido rechazar la invitación a una orgía con copas en alta mar.

Llegaron un grupo de fobias puestas hasta arriba de estupefacientes varios, una pareja de miedos, dos o tres ideas persistentes, unas cuantas obsesiones en minifalda, una ansiedad alta y delgada y vestida para matar, un regimiento entero de manías, y por último un bloqueo mental que estaba como un queso.

Se presentaron, se besaron, se revolvieron y follaron, cuando estaban fumando un cigarrito para el siguiente fornicio llamaron a la puerta.

Alguien gritó: ¡¡ Lo siento estamos completos, no cabemos más!!

Y mientras se reorganizaban para una nueva sesión de sexo duro, al otro lado de la puerta, compuesta, sola y con un triste condón de fresa en la mano, se quedó sentada la felicidad esperando… una vez más.

Penitencia

2011-04-20T16:11:00.002+02:00

Juró y perjuró que pasaría la semana en vigilia.

Prometió y volvió a prometer que no comería carne durante aquellos días.

Dio su palabra de fiel devota.

Y ahora allí, se ve arrodillada, frente aquel Gran Poder, sin poder dar un paso, devorada por una enorme pasión y un fervor inusitado.

Sella sus labios, agacha la cabeza y aprieta sus piernas, queriendo desterrar aquella imagen.

Le pide que se vista y se marche, se queda allí sola, vestida de negro y encajes, no sabiendo si reír o llorar y con la procesión…la procesión por dentro.

Anticiclón Primaveral

2011-03-31T13:41:00.009+02:00

Hoy Natalia se levantó primaveralmente contenta. Se calzó sus zapatillas color turquesa y abrió de par en par las cortinas. Mientras una luz resplandeciente y templada bañaba sus mejillas, comenzó a canturrear: Sol, solecito, caliéntame un poquito.

Y luego pensó: Bueno, mejor no, no vaya a ser que me inflame y muera carbonizada por una combustión espontánea de las gordas. Lo cierto es que ya noto un calorcillo potente y embriagador bajo el pijama que no está nada mal.

Corrió a mirar el termómetro del salón: 18º, se apresuró a echar un vistazo al calendario del estudio: 31 de marzo, esprintó hacia el reloj de la cocina: 9:30. Sí, parecía ser que sí.

Para corroborar del todo su presentimiento, se metió en el baño, se quitó el pijama, abandonó a su suerte las bragas y ya frente al espejo, palpó: Ajá! Pezones duros como piedras, coño húmedo y esponjoso, pubis acalorado, y escrutando un poco más, acercándose del todo hacia el cristal reconoció aquellas pupilas de alto voltaje.

Efectivamente, había llegado su primavera. Por fin, después de un duro y largo invierno hibernando bajo unas bragas de felpa, la marmota de su libido había asomado la cabeza.

Presa de una alegría infinita y un frenesí emocionante, volvió a la cama desnuda para celebrar el evento.

23 pajas más tarde, Natalia dio por iniciado su cambio de estación.

Hoy a las 2 serán las 3

2011-03-26T20:09:00.004+01:00

Mi dedo índice se ha vuelto loco. Aquí lo tengo, haciendo molinillos en el aire como si estuviese haciendole una paja a un coño invisible a toda velocidad.

Míralo, míralo, no puede estarse quieto, se ha descontrolado completamente preso de un tic nervioso e infinito.

Lo observo atónita, ojiplática y anonadada. ¡¡ Dios mío, qué celeridad!!! Ahora mismo podría batir el record mundial explotando globitos del plástico de embalar, embalado va, sí señor.

Voy a calentar un vasito de tila, no mucho, tampoco quiero abrasarlo al sumergirlo, pero necesita algo que lo calme, lo tranquilice, si puede ser que lo paralice, si no esta noche dormiré en plan E.t. señalando mi teléfono y mi casa hasta el amanecer.

¡Qué complicación!, ¡Qué revés!, ¡Qué incomodidad! Y que conste que no es la primera vez que me pasa, no debería tomármelo tan a pecho, ni tan siquiera sorprenderme tanto. Indefectiblemente, dos veces al año, la misma cantinela.

Y todo por ti, pedazo de mamón que inventaste el cambio de hora para celebrar la primavera y el otoño. ¡Ah! Qué suerte tienes de que no sepa dónde vives, si no iría ahora rauda y veloz, para meterte por el culo, uno a uno y sin vaselina, mis 127 relojes de cuerda con sus correspondientes manecillas.